O gol que prenuncia a glória

O grande problema da paralisia é o ciclo vicioso que ela inaugura. Os músculos parados enrijecem, atrofiam; e uma musculatura atrofiada e rija tem baixa mobilidade e não se move como deveria. O fenômeno, que é conhecido há séculos pelos médicos e fisioterapeutas, verifica-se também, e com assombroso paralelismo, no futebol. Quanto mais um time perde, mais difícil lhe é voltar a vencer.

Porque a derrota e, mais ainda!, a sequência reiterada de derrotas provoca no time uma atrofia moral ainda mais grave do que a atrofia física. Sim, meus amigos, um paralítico que volta a andar depois de dois anos é menos assombroso do que um time que volta a vencer após dois meses. O milagre, no caso do futebol, é um portento ainda maior.

Foto: ge (Marcelo Oliveira/Futura Press)

O Glorioso estava nesta situação: não ganhava nada há oito jogos. Não marcava um gol -- um mísero gol! -- há oito partidas. Meus amigos, o futebol tem seus tempos próprios. Ninguém lembra o que aconteceu oito partidas atrás -- é como se fosse a infância profunda, a pré-história, o paleolítico do campeonato. Somente especialistas conseguem discorrer sobre o que ocorreu há um lapso tão grande de tempo: para o povo comum, para o chão-de-fábrica, o futebol que se comenta nos cafezinhos e que se discute nos bares é o do último fim de semana. No máximo, da semana passada, de quinze dias atrás. Mais do que isso, meus amigos, é outro mundo, é o pré-cambriano. Gerações de rubro-negros já se sentiam, assim, como se nunca tivessem visto seu time ganhar. Parecia que crianças haviam crescido sem jamais ver um gol do seu time. A situação estava deplorável.

Mas ontem tudo mudou. Ontem, jogando contra o Grêmio, lá na casa do adversário, os ventos começaram a soprar diferente e a sorte do time se transformou. Ontem se viu mais uma vez toda a beleza do Leão em fúria -- imponente, senhor-de-si, destroçando altivo quem estivesse à sua frente, estraçalhando os adversários com suas presas imortais. Ontem o Leão se fartou de churrasco nas terras gaúchas. E, agora, bem alimentado, pode recuperar o território perdido.

Porque o primeiro passo é sempre o mais importante. Para o maratonista acamado, a primeira vez em que ele se põe de pé sozinho é mais importante do que os primeiros quilômetros corridos após a doença. Uma vez que consiga se levantar -- uma vez que mostre a si mesmo não estar morto, paralítico e nem aleijado --, o atleta sabe que voltar aos pódios é apenas uma questão de tempo: o mais difícil ele já fez. A recuperação moral antecede e anuncia a recuperação física.

E ontem a moral rubro-negra se redescobriu. Ontem, após dois meses, um grito de gol se elevou da garganta de vinte e dois milhões de rubro-negros. Meus amigos, aquele gol, sozinho, foi toda uma goleada. Nunca um gol foi tão comemorado e digo ainda: o gol que balança uma rede após um tempo tão grande tem algo de místico, de sobrenatural, de pressagioso. A história nos mostra que este é o gol que prenuncia a glória.

Sim, meus amigos, aquilo não foi um simples gol. Foi uma profecia, um vaticínio. Um murmúrio antigo, de heróis de um passado longínquo e que já se acreditava enterrado, levantou-se ontem em Porto Alegre e se fez ouvir tonitruante por toda a terra. Forças profundas, ancestrais, selvagens foram liberadas ontem à noite, e agora é só deixá-las correr. O mais difícil já foi feito. Agora o Glorioso reencontrou o caminho da vitória e já pode voltar a sonhar com as alturas a que pertence por natureza, história e mérito.

O Olimpo do futebol

Em nossos dias é cada vez mais comum ver pessoas celebrando a sexta-feira. Afinal, trata-se do dia que marca o início do fim-de-semana, quando as ocupações do quotidiano dão lugar aos merecidos descansos do sábado e do domingo. A verdade é que o homem não é homem sem os seus pequenos prazeres inconfessáveis, sem as veleidades do homem comum -- que as tem sem nem lhes ser capaz de nomear. Se é verdade que o trabalho enobrece, não é menos verdade que o só trabalho embrutece. É apenas da natureza bruta que se pode esperar uma constância indefinida; o homem, cada homem, comporta em si maior complexidade que no resto inteiro da Criação.

Somente o homem poderia ter inventado o tédio. Dizem que os gregos pintaram os seus deuses com todos os vícios humanos; isso é uma meia verdade. Se você reparar bem, não há tédio entre os Olímpicos, e isso não somente por causa das diabruras que somente os deuses, por serem deuses, são capazes de fazer. Não é apenas isso. O mais impressionante poder de Zeus não é o de se transformar em cisnes e touros para seduzir donzelas; o que assombra, o que é sobre-humano, é que ele jamais se canse de mandar chuva sobre a Hélade.

E não se trata de um fenômeno isolado, reservado talvez à majestade do Rei dos Deuses. É uma constância universal. Apolo cavalga sobre os céus, do Oriente ao Ocidente, todos os dias, sem que se tenha registro de uma vez sequer em que o sol tivesse deixado de nascer por incúria do jovem Febo. Caronte atravessa o Estige de uma margem à outra o tempo inteiro, desde que o mundo é mundo, sem que jamais o Reino dos Mortos tenha deixado de ser o recalcitrante destino da peregrinação dos mortais. Eis o que quero dizer: Hélio não pára e o Hades não fecha. Ora, nenhum homem no mundo seria capaz de desempenhar essas divinas tarefas, não por elas serem grandiosas demais, mas simplesmente por serem por demais tediosas. Privem-se os homens dos domingos e feriados, e rapidamente se verá uma convulsão social de fazer a expulsão dos Titãs parecer um desentendimento de comadres.

E é esta a força que se encontra por trás das últimas duas partidas do Sport, este poder insaciável desconhecido até mesmo dos antigos deuses: o tédio. Sim, meus amigos, o tédio pode por vezes chegar ao limite do insuportável. Afinal, nenhum time de verdade consegue perder indefinidamente: chega um momento em que ele simplesmente se cansa de apanhar, da mesma maneira que um operário de fábrica não consegue apertar porcas vinte e quatro horas por dia. Há limites para tudo nesta vida. Uma hora explode a revolta.

E ela veio. Primeiro foi o Grêmio, na quinta-feira, longe de casa, abrindo antecipadamente os festejos do final de semana. Os primeiros trinta minutos de jogo foram a melhor meia hora do Sport em campo, desde o início do campeonato e eu diria até mais: desde o ano passado, talvez desde 2017. Fazia tempo que não se via o time jogar com tanto entrosamento, com tanta raça, com tanta gana de vencer: em uma palavra, fazia tempo que não se via o Sport ser o Sport. Aquele gol de Patric logo aos cinco minutos de jogo foi o que desestabilizou o tricolor gaúcho, e foi a sorte do Glorioso: depois o Grêmio até se encontrou em campo, mas não foi capaz de fazer frente a um Leão mortiferamente entediado.

Foto: UOL.
Pedro H. Tesch/AGIF

E, ontem, foi o Goiás, aqui no Adelmar da Costa Carvalho, quem foi vítima da fúria tediosa do Sport. Havendo sentido o gosto de sangue na quinta-feira, o time estava sofrendo de violenta visão de túnel: não olhava para nada a não ser para o gol, gol, gol. Era a única coisa que importava, o único objetivo. A correnteza das revoluções tem mais força do que direção, e por vezes se volta contra os próprios companheiros no caminho: assim o Leão em frenesi, ontem, cravou três gols na Ilha do Retiro, incluído aí até um gol contra. Meus amigos, foi uma carnificina. Parecia uma Revolução Francesa cortando cabeças pelo simples prazer de ver esguichar o sangue: assim era Elton chutando a bola em direção ao gol, a qualquer gol, só pelo prazer de ver a rede balançar. Foi uma loucura.

E foi uma vitória marcante porque o time venceu inclusive os seus próprios defeitos. Venceu a má fase, emplacando duas vitórias seguidas, venceu o lanterna do campeonato (feito glorioso que, por si só, já valeria uma comemoração de final de Copa do Mundo!), e venceu até mesmo o próprio gol contra. Meus amigos, um time que pode se dar ao luxo de não se abalar com um gol contra já transcendeu o mundo dos mortais. Podem trazer o incenso e erigir os templos: com estas duas últimas vitórias, o Sport ingressa oficialmente no Olimpo do futebol.

O Leão destroçador de tricolores

É um dia especial para o Glorioso essa segunda feira, em que o Sport vai enfrentar o Grêmio na casa do adversário. Trata-se de uma partida importante porque, com ela, o time rubro-negro tem a chance de se afastar definitivamente do temível Z4 -- a zona de rebaixamento, ameaçadora, escarnecedora, abre sua goela apenas dois pontos abaixo do Glorioso.

Não será hoje que o Z4 vai comer carne nobre de Leão. O time tem a chance de fazer valer a sua vocação campeã, de elevar bem alto, resplandecente, o sagrado manto rubro-negro. Afinal de contas, vem de uma boa seqüência; batemos a Macaca aqui na Ilha do Retiro, em uma partida com tanto sabor de goleada quanto mirrado foi o placar. Ao passo em que o velho Grêmio não ganha há três jogos consecutivos, e joga apenas para cumprir tabela, sem esperar maiores resultados da vitória ou piores consequências da derrota.

Foto: O Sul

Porque são os piores momentos que distinguem os medíocres dos campeões natos. O Grêmio nada tem a ganhar nem a perder; o Sport pode se complicar na competição ou pode praticamente dar adeus ao fantasma do rebaixamento. É todo um nome tradicional a defender, toda uma história de glória à altura da qual o time tem o dever de agora estar: sim, porque aqueles jogadores não vão entrar em campo somente em seu próprio nome. São cento e onze anos de tradição que carregam no peito, são dezoito milhões de rubro-negros que esta noite eles levam nas costas.

O Sport vai jogar como um campeão. Por debaixo de cada camisa vai pulsar o coração de dezoito milhões de rubro-negros; em cada chuteira estarão as esperanças de uma multidão de torcedores. Porque ao Sport não interessa somente a apresentação protocolar, não vai à Arena do Grêmio apenas para cumprir tabela: o Leão, que é o rei dos gramados, vai para impor a sua majestade sobre o Tricolor dos Pampas.

Que importa que pese um tabu contra o Sport? Que importa que o tricolor ostente, na Arena, a sua invencibilidade contra o Leão da Ilha? Toda invencibilidade mais cedo ou mais tarde cai por terra; sim, senhoras e senhores, hoje é um bom dia para quebrar tabus. Já estou vendo o Leão entrando no campo esta noite, altivo e temível, destroçador de tricolores: à sua mera visão imponente o time da casa vacilará, lembrando da goleada do último confronto.

E o Leão despedaçará invencibilidades com a força de suas garras, e nas suas presas serão esmagados tabus como se fossem gravetos secos.

A mulher do derrotado

Esopo foi um grande homem. Em uma de suas histórias eternas, o fabulista grego legou à humanidade a figura da raposa que, certa feita, deparou-se com uma parreira carregada de uvas. Porfiou por alcançá-las, pelejou, esgotou-se; talvez tenha até dado chilique e praguejado contra os Céus. O fato é que não logrou obter os cachos que desejara. Magoada e ferida, sofrendo a humilhação do fracasso, retirou-se proferindo a frase que daí em diante se tornou paradigmática: “aquelas uvas estavam verdes”.

Esopo morreu, mas as suas personagens continuam vivas. No último domingo foi o Eduardo Bueno quem protagonizou pela milionésima vez a velha fábula grega. Após o seu time perder para o Sport por humilhantes 4 x 2, o escritor veio em cadeia nacional para, atrabiliariamente, ferido e magoado, destilar o seu desdém: para o derrotado da noite, o vencedor não passa de um "time patético".

E ainda cometeu a gafe de confessar que "não conhecia futebol acima da Bahia". Ora, é evidente que não conhecia. Xerxes não conhecia guerreiros ao sul da Tessália; Napoleão não conhecia soldados a leste do Niemen. Tal ignorância custou ao primeiro as baixas terríveis do exército persa nas Termópilas, e impôs ao segundo um retorno humilhado da Campanha da Rússia. Os gaúchos não conheciam o futebol do Nordeste: muito prazer, ei-lo goleando o Grêmio na Ilha do Retiro!

Tudo isso é vergonhoso. Mas a tragédia maior é a televisão. Pior: a tragédia é a internet. São as redes sociais. A velha raposa grega ao menos envergonhou-se sozinha, sem testemunhas, enquanto se afastava solitária da videira desejada; o escritor gaúcho não tem a mesma sorte e se expõe em cadeia nacional, e a sua auto-humilhação se reproduz e se atualiza a cada vez que alguém repassa o vídeo, a cada comentário que a respeito dele se faz. Penso, inclusive, que o velho Peninha é mais digno de pena e compaixão do que dos protestos que contra ele se vem fazendo.

Porque a relação de um torcedor com o seu time é, em certo sentido, a relação de uma mulher com o seu amante. Os olhos dela brilham com o sucesso que ele obtém. O que orgulha a ela são as realizações dele. É por vê-lo vitorioso que ela se esforça e se sacrifica. Se ele obtém respeito e consideração é ela que se sente honrada. É dele o papel de brilhar no mundo; o dela é o de contemplá-lo a relativa distância.

A mulher que vê o seu homem ser preterido há de lhe tomar o partido, é natural; nisso não faz senão o seu papel. Na derrota dele há de acusar a todos de injustiça; os fracassos dele, é aos outros que ela atribui. A mulher sensata guarda essas coisas para si; a histérica, ao contrário, sai pelas ruas gritando as injustiças das quais o seu amado foi vítima.

Eis o que quero dizer: isto se torna uma segunda vergonha, a vergonha do destempero, do desequilíbrio, do descomedimento. Uma vergonha maior do que a primeira. Pior do que o homem sair derrotado de algum negócio é a sua mulher sair chamando de velhacos aos que com ele negociaram. Pior que a derrota do time é a lamúria dos torcedores. Mais humilhante que a goleada é a histeria inconformada dos derrotados. O pior para o Grêmio no domingo passado não foi o 4 x 2 que ele levou na Ilha: o pior, o mais humilhante, o mais vergonhoso, foi o torcedor gremista desolado chorando as pitangas na SportTV.

A fera está viva. Tremei.

É nas adversidades que se mostra o valor de um homem; é na má fase que resplandece e fulgura o valor de um time. Porque coisa pouca, prosaica até, é a vitória no meio de uma maré de sorte, de uma sequência indefectível de bons resultados: isto, na verdade, não chega nem a empolgar. Coisa outra é a garra e a determinação necessárias para vencer no momento de dificuldade, de incredulidade, quando daquela vitória depende a própria sobrevivência do time na competição. O leão caçando na matilha é uma fatalidade da fauna; o leão acossado, que, conquanto fraco, ruge e abate o seu predador, é uma maravilha da natureza.

São tolos os que debocham da má campanha rubro-negra. A zona de rebaixamento não é capaz de diminuir o Sport, como um rei acamado não perde a sua majestade. A realeza é maior que a doença; o Sport é maior que o Z4. Ao contrário até: nada mais mortífero do que um leão no fundo do covil. Nada mais temível que a fera saindo ao ar livre.

No jogo de ontem o Glorioso fez jus ao nome, honrou o sagrado manto rubro-negro que lhe cobre os ombros e esteve à altura do leão majestoso que ostenta no escudo. Era na Ilha; a torcida empurrava o time para a vitória que, somente ela!, interessava àquela altura. Era vencer ou vencer. Os torcedores queriam 2 x 0; em consideração à torcida, o time abriu logo dois gols de vantagem na primeira etapa. Era a apoteose há muito aguardada.

Seria? Dizem que uma ducha de água fria é capaz de esfriar os ânimos e tornar inexequíveis os grandes feitos que, um instante atrás, estavam na iminência de serem conquistados. Não sei que água fria jogaram nos jogadores pernambucanos, não sei se o elenco antecipou a ida ao vestiário. O que sei, que é o que todo mundo viu, é que o time voltou outro, macambúzio, acabrunhado. Nem parecia o Leão da Ilha, confortavelmente instalado em seu trono do Retiro, cercado por seus súditos dispostos a matar e a morrer por ele. Tomou um gol logo ao início do segundo tempo; nem bem chegava a etapa complementar à sua metade, já entregava o empate. Silêncio. Decepção. Medo. Haveria a vitória de escorrer, assim, por entre as garras ferozes do Leão?

É nas dificuldades que o valor resplandece. A torcida não deixou o Leão se abater e, em uníssono, em milhares de vozes, empurrou o time para frente. O time não deixou a torcida gritar em vão e, com coragem, com garra, com determinação, lançou-se sobre o visitante. Lançou-se com a ousadia de um soldado, com a fúria de um gigante, com a altivez de um rei em guerra.

E a sua majestade se impôs. A Ilha do Retiro lotada se impôs. O sagrado manto rubro-negro se impôs. Desbaratados, os gaúchos sequer perceberam o que caiu sobre eles, a fúria veloz do meio-de-campo rubro-negro, a rapidez feroz de seu ataque devastador. O jogo acabou com a mesma vantagem que o Glorioso detinha ao final do primeiro tempo. Até agora o tricolor gremista está atordoado, tentando entender o que aconteceu, perguntando-se quem o atropelou.

Uma má fase de um time dura até que seja substituída por uma fase boa; no caso de um grande time, pode-se dizer que dura até que ele decida lhe pôr fim. Para o Leão ser grande basta-lhe ser quem é. Basta-lhe apresentar-se em campo de cabeça erguida, olhar determinado, passo seguro: o seu porte se impõe por si só. São vantagens que os times pequenos desconhecem. Disso o Brasil pôde ter um vislumbre no dia de ontem. 

A fera está viva. Tremei.